Ángeles con alas de buitre 3p2r37

Ah, la venerable cofradía de los cronistas de calamidades ajenas, unos verdaderos virtuosos del arte de llenar sus exigencias yermas con los jugosos detalles de los infortunios del prójimo.

Contempladlos en su salsa, cualaves carroñeras revoloteando sobre los restos de la reputación ajena, extrayendo el último ápice de morbo para sazonar sus insípidas jornadas.

Son los sumos sacerdotes del me lo contaron y vengo a contártelo, portadores de noticias, a menudo embellecidas o directamente inventadas, con la urgencia de un mensajero real anunciando una victoria crucial, aunque la victoria sea del descalabro del vecino.

¿Qué diligencia tan encomiable en la propagación de la miseria? Su lema bien podría ser la desgracia compartida sabe mejor.

Su modus operandi es una exquisita mezcla de falsa preocupación y regocijo encubierto.

Se acercan con un semblante compungido, la ceja ligeramente arqueada en señal de qué barbaridad, pero sus ojos chispean con una curiosidad malsana, ansiosos por absorber cada detalle escabroso.

Y hay de aquel que intente desmentir sus fuentes o minimizar el drama, será inmediatamente tildado de ingenuo, de no comprender la gravedad del asunto, que curiosamente ellos mismos se han encargado de inflar.

Son los feligreses ejemplares de los domingos, con las manos juntas y la mirada piadosa, recitando oraciones con la misma soltura con la que difunden rumores el resto de la semana.

Su moralidad es selectiva, aplicándose con rigor a los pecados ajenos, mientras hacen la vista gorda ante sus propias mezquindades.

Son los jueces implacables de la vida de los demás, absolviéndose a sí mismos con una facilidad pasmosa.

Y qué decir de su dieta mediática, un festín diario de programas donde la desgracia, la humillación y el conflicto son el plato principal.

Absorben cada detalle sórdido con una avidez insaciable, nutriendo su visión pesimista del mundo y encontrando consuelo en la certeza de que a otros les va peor.

Pero su arte alcanza su cúspide cuando detectan una vulnerabilidad.

¡Ah, ese es el momento estelar! Se ablanzan con una compasión depredadora, ofreciendo ayuda que invariablemente viene acompañada de un reguero de comentarios maliciosos y una sutil o no tan sutil intención de empeorar la situación.

Son los ángeles de la guarda con alas de buitre, semblando cizalla bajo la máscara de la preocupación.

Así son la venerable cofradía de los cronistas de calamidades ajenas, los abuesos de la desdicha, los expertos en vidas ajenas.

Una joya de la fauna vecinal, que con su mezcla única de vacío existencial y fervor por el sufrimiento del prójimo, nos ofrecen un espejo deformado de nuestras propias inseguridades y una sombría reflexión sobre la necesidad humana de encontrar alivio en la comparación negativa.

Bendita su dedicación a la miseria ajena, que nos recuerda la importancia de cultivar la empatía genuina y la discreción silenciosa.

Y pobre de aquel que caiga en sus redes de chismorreo, pues su reputación será pasto de sus lenguas viperinas.

Que los dioses de la privacidad y la bondad les mantengan alejados.