"Carta surrealista al fantasma de Frida Kahlo", Un artículo de Javier Sierra - EDENEX - 1w2g5k

CARTA SURREALISTA AL FANTASMA DE FRIDA KALO Javier Sierra, querida, lejana y irada Frida, siento interrumpir tu descanso eterno con esta comprobación rutinaria, pero ya no sé qué otra cosa hacer que dirigirme a ti a través de este medio. Tu legado no responde a lo que quiero preguntarte, y me temo que tampoco ayuda a la fridamanía que lleva décadas recorriendo el planeta y que te ha convertido en uno de los iconos más reconocibles del feminismo.

Lo que me consume en realidad es saber qué te parecen las historias que se cuentan en tu querida casa azul de Coyoacán, la que te construyó tu padre y en la que viviste hasta el último de tus días. Nosotros, a este lado del velo de la muerte o de la vida, según se mire, acabamos de superar una pandemia que nos tuvo meses encerrados.

De hecho, fue justo en ese tiempo, a finales de 2020, cuando supe del extraño rumor de que te estabas apareciendo en tu antigua vivienda. Ya ves, sólo por eso te molesto. Los titulares de algunos periódicos hablaron entonces de que el fantasma de Frida, sí, sí, eso decían, estaba moviendo los corsés que abandonaste al morirte en 1954 y afirmaban incluso que las huellas de tus pies surgían húmedas de los baldosines de la antigua cocina, alertando a las personas que hoy se ocupan de ella.

Al principio no creí esos cuentos, pero los archivé. Tengo una carpeta llena de historias de apariciones extrañas en museos y galerías de todo el mundo. Esos recortes son casi un género periodístico propio, y si ahora me decido escribirte es para que me aclares la cuestión, aunque mira que me extraña.

He leído tus diarios escritos, con esa caligrafía irregular, de niña pequeña, y me ha conmovido especialmente la última de tus notas, trémula, por culpa de tus dolores, con tu columna vertebral partida en tres y la polio que te iba devorando. Espero alegre la salida y espero no volver jamás, escribiste intuyendo tu muerte, entonces, ¿cómo es que ahora vuelves? Porque, vamos a ver, ¿tú no eras comunista? ¿No viviste rodeada de ellos, con tu propagandístico marido Diego Rivera al lado, frecuentando amistades como Trotsky? Los comunistas, no creéis en estas cosas del más allá, o tú sí, me tienes desconcertado la verdad.

Cuando André Bretón visitó México, porque lo consideraba el país más surrealista imaginable, se acercó a vuestra casa y te reconoció como una artista de talento. Seguramente vio tu impresionante autorretrato Las dos Fridas, en el que ya se intuía tu obsesión por separarte de la mujer eternamente convaleciente que fuiste. Él percibió en esa tabla tu naturaleza dual, esa suerte de alma chamánica capaz de proyectarse fuera del cuerpo-prisión que la encerraba.

También debió irar el venado herido, la pinturita en la que te retrataste como un ciervo atravesado por flechas, como un trasunto teriantrópico de San Sebastián, como si fueras el último eco de esas pinturas rupestres mitad animal mitad humano, que nadie ha evocado en mucho tiempo. Sin embargo, tú le sacaste de su error.

Le dijiste que no eras un genio del surrealismo, sino que te limitabas a pintar lo que veías de verdad. ¿Fuiste una medium querida? ¿Una visionaria como Leonora Carrington o Remedios Varo, que también retrataron escenas y mundos que no parecían el nuestro? Y, de no serlo, ¿por qué bocetaste entonces, en tus diarios, escenas llenas de espíritus, como esa sobre la que escribiste? ¿Acaso