No me llamo Tracy (08/10) Vamos a portarnos mal 5n4l60

Evox Originals presenta Historias para ser leídas.

Un podcast de ciencia ficción, terror y fantasía dirigido por Olga Paraíso.

Ficciones sonoras con las que podrás sumergirte en otra realidad.

No me llamo Tracy. De Víctor Montolí. Vamos a portarnos mal. Capítulo 8.

La vida es una continua lucha contra el caos y la destrucción.

A menudo pienso en la inexorable ley de la entropía, y cómo mi juventud, mi fuerza y mi belleza, que ahora son mis mejores armas, algún día, sin embargo, no serán suficientes para combatirla, para ofrecer un poco de sentido en este mundo absurdo donde el desorden es el único principio rector. Debo reconocer que me preocupa qué ocurrirá en el futuro, dada mi ligera tendencia al pesimismo crónico y mi innegable desprecio por la humanidad. Estos nubarrones en mi pensamiento son pasajeros, ocupan mi mente un momento y, zas, desaparecen.

Temporalidad, finitud, autenticidad, a veces no son más que palabras vacías.

Ahora tengo que llenarlas de contenido y ocuparme de otras cosas mucho más mundanas.

En concreto, de un encargo que he recibido. Y después ya prepararé mi cita con azul.

Muy pronto tendremos Venus retrogrado. Me dirijo en coche hacia el aeropuerto.

Tengo que tomar un vuelo para Ginebra, donde debo solucionar ese lucrativo encargo.

Un asunto internacional, pues mi fama se ha extendido por toda Europa, entre las élites económicas y políticas. Mi querida y leal dignidad me ha preparado mi bolsa de viaje ofidia, con todo lo necesario para una escapada relámpago.

Así de a gusto es un placer viajar. ¿Y allí, en Suiza, además, pagan tan bien? Son de una seriedad absoluta y apenas hacen preguntas. De hecho, ya me han ingresado la cantidad estipulada en una de esas maravillosas cuentas opacas, y la faena es a la vez sencilla y digna de encomio. Pues en esta ocasión se trata de liquidar a un político corrupto.

Espero que estas dos palabras no se acaben convirtiendo en sinónimos, al que se le han subido un poquito demasiado los humos.

En el aeropuerto de Ginebra me espera un coche deportivo alquilado a mi nombre. Un bonito Ferrari Spyder, descapotable, con dos asientos que encajan y combinan perfectamente con mi insinuoso conjunto rojo de dos piezas y el pañuelo a juego que me recoge el cabello. En la guantera todo un arsenal perfectamente dispuesto para que pueda elegir el arma del crimen, así como si me dispusiera a jugar al cluedo. ¿Os acordáis, sospecho, el mayordomo en la cocina con el candelabro? ¡Qué juego más interesante! Lo único malo de viajar en avión es que resulta complicado embarcar una pistola, por muy desmontada o disimulada que esté, y no tengo ningunas ganas de que me la detecte una máquina. Suene una alarma y me detengan o me impidan el desplazamiento.

No hay que correr riesgos innecesarios y, además, sólo con pasar el control de pasaportes y poner un pie fuera del aeropuerto ya vuelvo a estar convenientemente protegida y armada hasta los dientes. Me sorprende la petulancia y fatuidad de estos monigotes que se mueven por el teatrillo de la sede de la ONU.

Esta vieja y apolillada Europa, cada vez más controlada por la derecha y la extrema derecha, ¿necesita urgentemente un baldeo porque huele a rancio y al canfor? Es tan previsible como aburrida la facilidad con que este famoso carcamal cree que me siento atraída por la supuesta erótica del poder. Me sigue como un manso corderito predispuesto a ser degollado en el matadero. Le digo que sí.