Disidencias, con Alfredo Urdaci 2g1o1l

Cuando el hombre de bosque hacía aspavientos en la tribuna del Congreso por las palabras de Abascal, que cada hora que pasa parecen más premonitorias, cuando movía sus ramas atolondrado, y agitaba sus manazas, ya sabía que él y su partido iban a entregar la alcaldía de Pamplona a Bildu, es decir, la rama tecnócrata de la ETA. Es un regalo más de los Sánchez y los López a los que pegaban un tiro en la nuca a los socialistas y nunca se arrepintieron de coserles al suelo a balazos. Primero retiraron a la Guardia Civil de las carreteras, luego entregaron la federación de municipios a Bildu, ahora le entregan la alcaldía de Pamplona, y luego vendrán las alcaldías de otros pueblos y ciudades en las que la suma de la rosa socialista y la serpiente de Bildu pueden sumar una mayoría, que ayer parecía contra natura y hoy confunde a los dos partidos en uno solo, fundidos en el destino sanchista. Los sucesos de este martes, los presagios que anuncian, son de una gravedad extrema. No parece un cierre de la historia sino una sumisión, una apertura de piernas del socialismo para que desfilen por su matriz los orcos que hicieron de la brutalidad criminal su forma de hacer patria. El destrozo del socialismo navarro es mucho más grave que el que practicaron Urralburu y Aragón, condenados a once y siete años por corrupción, los dos continuadores de Roldán, que en Pamplona comenzó su historia de codicia sin límite. Gracias a Sánchez, Bildu se apodera de la Pompaelo romana, de la vieja capital del reino de Navarra, que se unió a Castilla. El poco aparato ético que le quedaba al socialismo navarro ha sido pulverizado por el caudillo, vestido de azul, que nos gobierna. Rotos todos los puentes entre el PSOE y la Unión del Pueblo Navarro, que ganó las elecciones municipales, en enfrentamiento deriva ahora hacia un escenario callejero. Y en Navarra la calle no suele tener matices. Se trata por tanto de un triunfo más de un presidente, de nuestro querido Fuhrer, que ha hecho de la discordia su programa de gobierno, su estilo y su fin, su apuesta más genuina.

Escribe Gabriel Zaid en un viejo artículo, rescatado estos días en la revista Letras Libres que poco antes de volverse loco, tan solo unos días antes de perder la razón y todo atisbo de cordura, Friedrich Nietzsche escribe en Ecce homo capítulos titulados “por qué soy tan inteligente”, “por qué escribo tan buenos libros”, “por qué soy un destino”. Nietzsche era un fan de si mismo, adicto a una exaltación desquiciada. Tal cual nuestro amado Fuhrer, que se pasea estos días por las teles de Madrid y las calles de Madrid reiterando que no hay libro más profundo, como dice su negra, Irene Lozano, que el que le han escrito. Sánchez como destino de todos, como culminación de la nación de naciones en la que nos han convertido para seguir la profecía de Zapatero, ese otro iluminado. Decía el clásico que ningún hombre ha recibido de los dioses todos los talentos. Hasta Sánchez. Con Sánchez termina la vigencia y validez de la frase. Y mientras el conducator nos explica por capítulos las bondades con las que la naturaleza le adornó, el coro socialista se lanza a la caza de Abascal, a dentelladas secas y calientes, con la esperanza de encontrar algún día un Conde Pumpido que ilegalice al partido.

No nos habíamos recuperado del documental de la Preysler, de las lágrimas de su chófer y de la crueldad de Tamara, que desde su ser adiposo llamó gorda a Ramona, la cocinera de mamá, cuando llegó Sánchez, toda vestida de azul, a presentarnos un libro que no ha escrito, pero que asume como propio. No solo no lo ha escrito, es probable que ni siquiera lo haya leído. ¿Qué necesidad tiene? ¿Qué le va a contar a Sánchez un libro sobre Sánchez que Sánchez no sepa? Con la de cosas que Sánchez le podría contar al libro y no le ha contado. Le ayudaron en la faena teatral una periodista de El País y Jorge Javier, desterrado de Tele5 y convertido en mayordomo por una mañana. Lo de JorgeJa tenía sentido, y fue la estrella de la juerga, porque se lo tomó como una competencia entre dos narcisistas, que es de lo que se trataba. El sultán se llevó a Jorge para ver qué gallo es más gallo en la gallera. La chica de El País pasó mucha vergüenza, pero vistió la cuota sexual con rigor. La ideológica no, porque mientras el sultán se quejaba de que las tertulias están llenas de señores de derechas, él puso a su lado a dos que presumen de izquierdistas: el primero JorgeJa, que siempre dijo que hacía programas para rojos y maricones, y la segunda que representaba a un periódico al que todo lo que hace Sánchez le parece bien, menos el nombramiento de Oliver al frente de la agencia Efe, que se lo tomaron como algo excesivo.

Se nos ha hecho larga la espera de esta jornada en la que se atisba por fin esa Tierra Firme. Para entretener el largo y frío fin de semana, pusimos en casa estos días ese documental sobre la Navidad de la Preysler. Es la nada que habita en un gran chalé medio vacío, por el que desfilan amigos muy cuquis. Isabel es al aire transparente, la inconsistencia vestida de Armani, la inanidad de un desayuno íntimo con un kiwi y un pomelo. Es probable que el resultado tenga que ver con las absurdas preguntas que una voz en off le plantea. Cuestiones radicales, de una profunda humanidad, como, por ejemplo, el criterio que utiliza la señora para poner la mesa. Es un programa cómico, alejado de la realidad, a una distancia sideral de la vida, tal y como la conocemos. Tiene algo perverso esta miniserie, porque nos hace ver que el personaje más interesante de la casa no es la dueña, que apenas esboza una sonrisa, amenazada por una piel acartonada y tirante, sino el mayordomo, que es el único que acierta a llorar cuando tiene que llorar y a expresar emociones cuando vienen al caso. Tan solo hay un momento en esta comedia documental toca carne y hueso. Y es cuando Tamara entra por la cocina, con sus dos perritos. Entre pucheros trabaja Ramona, que es sudamericana, y a la que Tamara pregunta por sus deseos para la Navidad, que es algo en lo que todos meditamos cada mañana. Y Ramona, tan sincera, quiere ver a los suyos, que viven tan lejos, y también adelgazar. Que es algo que todos los mortales queremos hacer compatible con nuestro apetito. Y es en ese momento cuando Tamara nos dice algo que no sabíamos y que Ramona nunca nos habría confesado, salvo mediar tortura, salvo que la amenazaran con colgarla por los pies de una catenaria.

Despreocupado de la crisis climática, he pasado el día de la constitución sin hacer nada, que es algo que a casi todos se nos da muy bien: hacer nada a cambio de nada, sin exigir salario ni sostén, sin pedir alimento ni pensión. Sugiero que en la próxima reforma constitucional, que ya ha sido veladamente anunciada por madame Armengol se incluya ese derecho, el anarquista derecho a la pereza. Es un derecho que debe llevar aparejada la condición de no reclamar nada por ejercerlo, ni siquiera la ventaja de quejarse. Hoy tenemos muchos que ya lo ejercen pero a cambio de un subsidio, de un estipendio, o de la pesadez de darnos la tabarra con los otros derechos que para ellos genera su indolente no pegar un palo al agua. Esto para algunos viene de la educación que se reparte hoy en las escuelas. En mi modorra constitucional me llegaron algunos ruidos sobre los resultados de nuestros alumnos en el informe Pisa. Nada que nos deba sorprender. Se han hundido las notas de los vascos y las vascas, de los catalanes y las catalanas. En el caso de Cataluña la autoridat salió enseguida a quitarse esa mosca de la solapa, a decir que la culpa de las malas notas la tienen los emigrantes. Siempre los emigrantes. El Barcelona todavía no han salido de los tiempos de Pujol.

Mientras la secesión le saca a Sánchez el referéndum de autodeterminación, la Fórmula 1 se marcha de Barcelona y se instala en Madrid por una década. No hay relación de causa efecto en esas dos noticias, solo han coincidido en el tiempo, como si fueran lo que Sánchez llama justicia poética, dos palabras que para el Sultán son solo la expresión de su resentimiento. Lo digo a tenor de las primeras entregas de los pasajes más llamativos de su libro Tierra Firme. Sanchez solo firma libros que no escribe: su tesis doctoral, su Manual de resistencia, y ahora este en el que parece Colón recién llegado a aquella isla que llamaron La española, y que hoy se llamaría como dijera Puigdemont. Le podrían haber puesto Manresa, por ejemplo, o Granollers.

Mientras un electricista que hizo carrera en una empresa llamada Iberfruta negociaba el futuro de España en Suiza con los capos de la secesión, la nación se distraía en las redes con los mensajes de Jaime del Burgo, literatura para chonis con adornos de lujo, la ya famosa pashmina que cubre los hombros de la majestad en una foto clandestina. Las pashminas las carga el diablo. A una conocida periodista le costaron un disgusto. La muchacha era corresponsal de un medio público, y le gustaban mucho las pashimnas, y las compraba en Londres, hechas con tejido de auténtico cashmere, material caro, muy caro, very expensive, decía la dependienta. Hasta ahí, todo correcto. El problema es que la doña pasaba los gastos al erario público, disimulada la pashmina como si fuera un chaleco antibalas para ir a la guerra, y la pashmina la pagaba el contribuyente con el sudor de su frente y el dolor de su lomo. Al menos esta pashmina que ayer nos dio la tarde, parece que se había pagado con dinero privado. Pero vamos al asunto, no nos desviemos. La prenda abrigaba a la Reina, y el prenda seguía colocando mensajes en su cuente de twitter mientras España se constipaba con el frio suizo que nos trajo Santos Cerdán, el electricista de Iberfruta. La electricidad ha tenido mucho que ver en la historia del socialismo, y si en tiempos de Corcuera, que fue ministro del interior, permitió abrir las casas de la gente soberana de una patada en la puerta, hoy es razón suficiente para arreglar España desde Suiza, que es donde fueron algunos españoles cuando España ya no tenía remedio por la guerra.

El mundo está lleno de prodigios, queridos oyentes. Y no es fácil que los de un día superen a los del anterior en contorsiones, piruetas, trolas y otros trucos retóricos, pero lo logran con una extraña naturalidad. No es fácil elegir uno de esos fenómenos para empezar el día. Pero comencemos hoy por ese ministro de Justicia, ese Bolaños, el que venía feliz como si arribara a la sala de prensa del Congreso, recién duchado después de una fiesta con cabras. Bolaños es ministro de justicia, es triministro, porque se encarga además del ministerio de presidencia y de las relaciones con las Cortes. Este triministro, tigre del trigal, rechazaba una sentencia del Tribunal Supremo porque ha sido emitida como respuesta al recurso de una institución privada. Bolaños, el valido, dice que ningún privado puede recurrir a la justicia para privar al poder ejecutivo de su poder de ejecutar. Y en esa respuesta al triministro se le ve la pata peluda, las ganas de erigir un poder autárquico. Da mucha pereza explicarle a Bolaños que un ciudadano sin galones ni puñetas tiene en la Justicia el recurso de responder a los abusos de poder. Y la Justicia, en buena ley, le puede dar la razón, y así anular el nombramiento de Magdalena Valero, que sabrá mucho de gobierno, pero poco de leyes, a tenor de lo que dice el Supremo.

Forma parte del estilo criminal el quejarse de las formas de la víctima para desviar la atención sobre el delito. Armengol hizo este miércoles su contribución al muro sanchista con un discurso de parte, como si ya presidiera tan solo la mitad de la Cámara, como si el resto fueran comparsas o diputados de atrezzo que están ahí para rellenar los huecos, como los figurantes de una gala de televisión con poco atractivo. Después de su arenga, aburrida y partidista, concluyó su discurso con un muchas gracias, como si estuviera en una convención de vendedoras de MaryCare. Ni rastro de viva la constitución, ni un asomo de un viva el rey, allí presente, con su continuidad monárquica. Hasta Sánchez parecía un viudo, viudo de constitución, con su chaqueta mal planchada y su pantalón desfondado, como en un funeral. Las caras que vimos reforzaban la idea de que allí se estaba enterrando a alguien, y la mitad de la cámara no estaba muy de acuerdo con el crimen. Los diputados del PP y los de Vox no aplaudieron porque ante un delito flagrante se debe guardar un cierto respeto a la víctima. Luego salió Pachi López al patio con su mirada extraviada y sus orejas solmenes a quejarse de la mano quieta de la derecha. No tienen educación ni respeto, dijo PachiLo. Sí, oyentes, el mismo PachiLo que hace unos días celebraba los resultados del diálogo sobre el cadáver de Ernest Lluch. Fue este su momento del día. Recordaba a aquel del chiste de Gila que se queja de que los del pueblo le han matado al hijo, pero celebra lo que se han reído todos durante la ejecución. Debería estar contento PachiLo de que, al menos por esta vez, el letrado mayor de las Cortes haya aplaudido entusiasta el discurso de la presidenta de la cámara. Recién llegado al cargo, estrenado ya en su aceptación de la ley de amnistía, el letrado se entregó al jaleo de Armengol con una dedicación nada neutral.

El mismo día que nuestro César Imperator entraba en la Fundación Pablo VI, entre gritos de traidor e hideputa, la Real Academia de la Lengua anunciaba la isión en el diccionario de la palabra machirulo. Al César no le gustaron nada esas voces que le devolvían el golpe de la amnistía para la secesión y sus secuaces. Antes de su epifanía en la Pablo VI, el Gran Timonel había enviado a unos funcionarios de la Moncloa a tomar nota de quien vive en cada una de las ventanas del Colegio Mayor que se asoma al patio de la Fundación. A los residentes la policía les aconsejó que no abrieran las ventanas, que no contemplaran el abismo de un presidente del gobierno que después de haber hecho de la mentira su única estrategia, se presentaba en una institución que lleva el nombre de un pontífice, de uno que hace puentes, en lugar de construir muros, que es la alternativa que ha cogido Sánchez. El conducator llegó a la Fundación rodeado de escoltas y acompañado por algunas funcionarias o asesoras que se dedicaron a tomar fotos de las ventanas desde las que caía esa granizada de improperios, algunos pronunciados en voz baja, pero no suficientemente baja como para que oído del gran hermano capte y anote la falta, y prepare, hoy mismo, sin dilación, la represalia.

Mientras Sánchez arengaba a los suyos como si estuvieran en el Alamo en lugar de en Ifema, El Yoyas, aquel sujeto que se hizo famoso por tener la mano larga con las chicas reclamaba al presidente una amnistía y el perdón de sus deudas con hacienda. El Yoyas está en busca y captura, y ahora lo que quiere es que lo encuentren, hacerse una foto con Yolanda, darse un abrazo con Santos Cerdán en el caso de que lo pueda abarcar, y volver a la luz pública libre de delitos y de faltas, limpio y con historial de colegio de los jesuitas. El muchacho tiene todo el derecho a ser incluido en la lista de los salvados. Quiere estar nominado en ese elenco del privilegio. Y en su caso, oyentes, creo que está más que justificado que le metan ahí, aunque sea de matute, porque El Yoyas, una vez pacificado, arrancado de la selva en la que habita, refugiado entre la maleza como un Rambo, ese Yoyas amnistiado será un monumento a la convivencia, un aleluya por la paz, un tipo al que habría que cambiarle el nombre para llamarle el Caridad, siempre que le den el título de exculpado. Quizá hasta pase por la ducha.

Ahora que ya hemos preparado la amnistía y prepagado el chantaje de la secesión, esos quince mil millones de deuda condonados, ahora que tenemos la legislatura encarrilada y se barrunta ya en el horizonte un referéndum en el que solo podrán votar unos pocos españoles, ese ahora, ese mismo ahora es el momento de decirles a los enfermos de ELA y a sus familias que no hay dinero en la caja para atenderles, que España no puede pagar sus cuidados, y que sería mucho más barato que eligieran una eutanasia de las facilita el estado en su catálogo de muertes a la carta. 38 millones de euros. Eso es lo que no tenemos. Si tenemos para la paga cultural de los chavales, tenemos viruta para todo tipo de asociaciones, como las que recibieron una lluvia de cientos de miles de euros antes de que Irene entregara su cartera entre lágrimas, babas y pucheros. Tenemos lana para subvencionar las majaderías más extrañas, siempre que sean ideológicamente afines y tengan perspectiva de género. Para la ELA, no.

Los ministros fueron tomando posesión de lo que Sánchez les ha dado, y vimos escenas infantiles propias de una guardería. En el día de su despedida, Irene lloró lágrimas de sangre mientras echaba la culpa de su caída a los machorros amigos del presidente, másculos cabríos de entre cuarenta y cincuenta años. La precisión en la edad de los cabrones a los que se refirió la ya no ministra me sorprendió, supongo que como a usted. Es como si hubiera habido una cosecha en España, en el tardofranquismo, de varones cortados por el patrón machista, patriarcas orondos y rijosos, hoy compañeros de juerga y política de Sánchez, entre ellos los eunucos del sultán. Esto incluiría a Page y a Fernández Vara, que creo que superan la edad. Pero ya sabemos que en la emoción, a Irene se le nubla la vista y pierde precisión en el juicio. Siempre tuvo cerca al más bravo de los sectarios, al que cortaba con más eficacia la cabeza de sus amantes, y nunca protestó Irene. Y ahora llora como despechada lo que nunca le molestó cuando era la favorita.

Concluida la sesión de investidura, el resultado es que la mayoría de la cámara ha elegido un muro y una risa como presidente del gobierno. No hubo más programa en su exposición de motivos que ese: la pared y la carcajada. Bueno sí, también repartió unos cacahuetes en forma de billetes de metro y autobús gratis para los niños y para los parados, para que se muevan gratis de aquí para allá, y nos prometió una vida de colores, como suele decir Otegui. Pero lo fundamental que ha prometido cumplir en los próximos cuatro años se contiene en esa barrera y en el desprecio. El muro como gran obra, el desdén como estilo, y los buenos a un lado, los malos al otro. En un lado la ley convertida en papel de estraza, al otro lado los que reclaman su valor. Que a partir de ahí suene Pachi López como ministro es pura coherencia.

Rafael Marcos, padre de un niño secuestrado por su madre, nos explica su reacción al indulto parcial a María Sevilla, y se muestra partidario de endurecer las penas para padres y madres que secuestren a sus hijos, y de que se anulen los indultos a personas que hayan hecho daño a menores.

Conversamos con Óscar González, una década de lucha por recuperar a su hilo, por eludir las denuncias falsas instrumentales y por proponer "sin un grito" una legislación razonable que respete la Constitución.

Dicen que son una asociación que busca la igualdad, no un grupo ideológico que busca utilizar a las mujeres en un conflicto artificial. Buscan la complicidad con los hombres para avanzar en la igualdad, no en el enfrentamiento. Son críticas con el lenguaje inclusivo (María José es lingüista) y con la ley de violencia de género, que criminaliza las relaciones de pareja.

Adolfo Alonso Carvajal es doctor en Derecho y abogado de familia. Intervino en el caso de Juana Rivas, como abogado de su ex marido. En este podcast reflexiona sobre el papel de los abogados, sobre la Ley de Violencia de Género, y hacer propuestas de reforma para civilizar, en lugar de criminalizar, las relaciones de parejas y familias.

Diego Remacha es un transportista joven, padre de una hija. Ha sufrido tres denuncias falsas. Las tres han sido archivadas por la justicia. Diego nos cuenta el calvario por el que ha pasado, el estigma de ser acusado de maltratador y abusador sin prueba alguna, la necesidad de cambiar de trabajo por causa de esas denuncias, y su lucha para recuperar su vida

Conversación con Daniel Jiménez, autor de Deshumanizando al varón, pasado, presente y futuro del sexo masculino: "Me gustaría un futuro en el que al varón básicamente se le deja en paz". Daniel habla de la deriva del feminismo hacia una victimización que ha llevado a legislaciones que proclaman la desigualdad y que convierten en problemas del "hombre" los comportamientos de una exigua minoría